La brume matinal s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un tenture surnaturelle. Aude, encore hantée par les dessins de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé le voilage. L’objet reposait sur la table, son à brûle-pourpoint ancien acquérant la luminosité pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis
La grande ville de Belcombe, cachée au creux des avenues, vivait au rythme de ses coutumes oubliées. Dans ses ruelles pavées, entre les vénérables échoppes et les façades usées par le temps, un récit se transmettait depuis des générations : celle des masques du ciel, des artefacts mystérieux qui révélaient le futur à celui qui savaie
abigaelle était dans un évènement de sa vie où les thématiques semblaient plus nombreuses que les réponses. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son emploi et ses relations, cherchant à bien compter les priorités qui l’avaient diligentée jusque-là. Ses copains lui conseillaient de lâcher prise, de faire savoir le temps faire